Farine et vers de terre

11 mars, temps clair

Par la fenêtre je vois mon Chéri, penché sur la terre du jardin, qui ramasse délicatement de petites pensées sauvages échappées du grand bêchage printanier. Il sépare avec soin les racines, puis les dépose dans un pot en terre cuite, un de ceux que je préfère, peu profond, évasé, comme offert au vent et au soleil. Je sais qu'il oubliera de retirer l'étiquette de ce pot acheté l'année dernière et resté inemployé dans un coin du jardin. Il rentrera aussi avec ses chaussures pleines de boue, même si c'est lui qui a nettoyé le plancher ce matin. C'est plus fort que lui. !
Je ne peux plus me fâcher de ces petits détails, ils font partie maintenant du bonheur de l'aimer.

J'ouvre la fenêtre. L'air frais me pince un peu, le soleil cligne dans mes yeux. Il me force à sortir de mon hivernage. L'air est pur, tellement qu'il me donne envie d'allumer une cigarette, pour le plaisir du contraste entre ces deux goûts si opposés et si complémentaires. Accoudée, je regarde monter les volutes grises dans le ciel dégagé tandis que l'homme de ma vie soigne la timide végétation de ce début de printemps en dérangeant les vers de terre.

Je referme la fenêtre, sors la bocal à farine, le beurre et tous les ustensiles. J'épluche les pommes, installée dans l'angle de vue sur le jardin Je pourrais glisser mes mains pendant des heures dans la douce farine, les coller de pâte, attraper des crampes à force de pétrir, rouler, foncer, découper la pâte.

Tandis que les tartes cuisent, je m'allonge sur le canapé, un livre dans une main, l'autre en oreiller sous la tête. J'entends les pas de mon Chéri qui secoue ses chaussures dans l'escalier.

Petits plaisirs du dimanche après-midi...